Ce gars-là n'en a pas l'air et pourtant il ne l'est pas, alors qu'il le pourrait,
être ce qu'il n'est pas : ça, c'est quand ce gars-là réfléchit trop!
Ce gars-là aimerait bien avoir l'air de ce qu'il n'est pas : ça, c'est quand
ce gars-là ne réfléchit pas assez!
Ce gars-là mesure six pieds un pouce et pèse 160,7 livres. Non, ce n'est
ni un monstre  de malformation ni un libraire : il se vêt
chez London Ascott & More, où le tailleur tatillon ne mégote pas
avec les pfff! et les boffff! de la langue de Molière! Ici, on ne pouète
pas avec son bouche, sir!
Ce gars-là possède un indice de masse corporelle de 22,2, ce qui est considéré normal et ordinaire par le corps médical mais provoque un violent rejet
chez le lion de Tanzanie : pas assez de gras, ce gars-là possède un corps d'athlète! (Tout le monde n'aura pas la chance d'être dévoré par un grand fauve.)
Ce gars-là possède un q et un i proches, ce qui lui permet de totaliser
155 points au jeu de la Règle. Sa mauvaise foi fait le reste.

Ce gars-là adore roupiller en vacances, quand il est vautré-rassis de soleil dans son hamac à-rien-foutre de bord de pied dans l'eau quand-je-pense-à-toutes-ces-bagnoles-sur-le-périph'!
Ce gars-là adore les VIP.
Ce gars-là adore l'odeur du cuir de sa vieille Jag'.
Ce gars-là abhorre être coincé sur le périph' au volant de sa vieille Jag' pendant que des automobilistes se la coulent douce dans son hamac.
Ce gars-là abhorre les VRP.
Ce gars-là abhorre Dior.

Ce gars-là fait ce qu'il peut pour supporter le reste : il grogne, il pointe
du doigt, il dénonce, il se teint les cheveux en gris argenté, il renifle le cuir
de sa vieille anglaise, il ne regarde plus ce qu'on veut lui montrer, il saute
en parachute, il vole en rase-mottes, il ferme les écoutilles, il coule… Parfois, aussi, il fait autre chose.